Lo que se nos viene encima.

Mañana nos tocan urnas. Con la la que está cayendo, y encima día de lluvia. Por lo visto, el factor metereológico influye en la asistencia mayor o menor de los votantes, así, que podemos presenciar un día pródigo en aguaceros y abstenciones.
Un servidor, una vez más, debe personarse a las 08:00 de mañana en mi colegio, como 2º suplente, del 1º vocal de mi mesa.
Por suerte, lo más seguro es que acuda el titular, y sólo haya tenido que madrugar un domingo. Por si acaso, llevo preparada mi excusa legal : No puedo formar parte de una mesa si me encuentro de baja laboral, y como ese es el caso, llevo preparado mis partes del médico.
Lo que me jode realmente, es cuando el Estado te da una orden "ineludible", para algo que no es vital, y te adjuntan la coletilla, de las sanciones por no cumplimiento de tus "obligaciones".
Coño, ya hice la mili. Regalé al Estado un año irrecuperable de mi vida, para absolutamente nada. Que nadie se engañe, así era, y el que diga lo contrario son batallitas del abuelo. Y ahora, al día de hoy, eso sigue sin tenerse en cuenta.
Estamos todos censados, tanto tributariamente, como en el resto de nuestras facetas vitales. Pues, joder, tiren de esos datos y vean quien aún no ha dado nada por la patria, y tiene más de 18 años. Yo, por mi parte, estoy hasta la polla de que el ejecutivo y el judicial de turno, me impongan chorradas de leyes, y administren la poca libertad de que dispongo.
¿Es que soy el único que ha leído la Constitución? Es el conjunto de leyes de más rango, y en Ella se puede leer con claridad, los derechos de todos los españoles: Vivienda, trabajo digno, sanidad resolutiva, igualdad de trato, no discriminación por raza, creencias o tendencias, etc.
Y éstas se las pasan los señores jueces y políticos por el forro de los huevos. Todos los días, y no cada cuatro años.
Pienso que el formar parte de una mesa electoral, o de un jurado popular, deberían ser consecuencia de un consenso entre el ciudadano y las instituciones, siguiendo unos criterios sólidos, como la cualificación para esa responsabilidad, y el deseo expreso del ciudadano para corresponderla. Y no una imposición.
Que en este puto país nuestro, cada vez hay más imposiciones y menos derechos.
"Oiga, que el presidente de la mesa es mi vecino el cartero, que es funcionario, y le jode el domingo. Y yo estoy parado, sin ayuda alguna, y los ciento y pico euros que dan ese día, me vendrían de puta madre."
Pues no, seguirán llamando para esas "responsabilidades"a gente que ni quiera, ni lo precise, y si más no viene, ni crea en el proceso del que debe participar.
Ostias, que aquí cualquiera se hace "objetor de conciencia" para cualquier historia importante, y no pasa nada (Como ejemplo, esos médicos que se niegan a interrumpir embarazos por su conciencia, pero después los realizan en la privada, y sin problema alguno), y cualquiera de nosotros, acude a una gasolinera, después de las 22:00, y aunque presentes el DNI, no te puedes llevar una lata de cerveza, y sí, cincuenta cajetillas de tabaco.
Venga ya. 
Pues nada, mañana, cual borregos al matadero, todos en fila a votar. Por supuesto, alternancia y orden. Ahora toca PP. Pues nada, los otros al barbecho de la oposición, y a seguir rascándose   sus entrepiernas, a jugar con las Ipad`s, y zanganear a costa de todos.
Un servidor, mañana, aunque tenga que ir en zodiac, retornaré, ya como simple elector a mi urna, y allí depositaré sin miedo mi voto. Y será más o menos útil, pero honrado. No pienso votar a ninguno de los tres partidos mayoritarios llenos de sinvergüenzas irresolutivos, que se creen con la exclusiva del timón de nuestra nación. Y vosotros los demás, abrid los ojos y despertad de una vez. Hay otras alternativas, y si uno no está obligado a serle fiel ni a la parienta, mucho menos a ninguna sigla.
Bueno, el lunes, estas letras habrán quedado vacías. Nuestra idiosincrasia habrá pasado sobre ellas cual apisonadora, y estrenaremos gobierno en plena crisis. Agarrémonos, que vienen curvas.


DEJADME RESPIRAR.

¡En caso de duda...!

Entramos en una notaría, nos acercamos a la recepción y pedimos ver a un notario. La persona que nos atienda va a preguntar el motivo de nuestra solicitud, entonces diremos: "Es que tengo una duda".
Salimos de nuevo a la calle y nos dirigimos a la consulta privada de un médico de la localidad. Lo mismo que en la visita anterior: "Quiero ver al doctor. Tengo una duda."
Por último, rematamos el circuito demandando un instante de un bufete, dos calles más abajo, para plantear la misma cuestión.
En los tres casos anteriores, se nos dará una cita previa, y nos indicarán el precio de la consulta.
Ahora, una vez testimoniado el hecho de que a cualquier profesional libre al que quieras plantearle una "Duda", debe conllevar un pago previo, vamos y entramos en una farmacia. Pedimos que nos atienda el farmacéutico/a, y una vez que lo tengamos delante, disparamos la preguntita: "Mire es que llevo una semana sin cagar. No, no, es la primera vez que me pasa. No estoy tomando ningún fármaco. No, mi dieta creo que es la correcta. Sí, tomo al día mucha agua. No, no estoy nervioso, ni estresado por ninguna circunstancia. Sí, ésta es mi localidad y no he estado de viaje recientemente..."
Este consultorio a pie de mostrador se puede prolongar varios minutos, y tras él, si quisiéramos, podríamos marcharnos sin dar las gracias, y sin haber comprado siquiera unos supositorios de glicerina. 
Tengo que reseñar, que el profesional que nos ha atendido, es adjunta/o de esa oficina de farmacia; para el fisco tributa como grupo 1, facultativo, y cobra sólo el sueldo base, que no llega a 1200 euros.
No hay oficialmente ninguna diferencia con los anteriores profesionales mencionados. Excepto un gran detalle. En cada anuncio televisivo, radiofónico y prensa, cada vez que publiciten un fármaco, pondrán la coletilla: "En caso de duda, consulte al farmacéutico."
Y ese detalle, prolongado en el tiempo desde que todos tenemos memoria, nos otorga el derecho a dirigirnos a esos profesionales, como solemos hacer los españolitos con todo lo que es gratis: Sin respeto, y sin dar valor alguno por lo que no es cobrado.
Es evidente que en la misma publicidad, desde que tengo uso de razón, se nos ha dicho que Ariel lava más blanco, que el frotar se va a acabar, que tal crema te quita diez años, y así toda la retahíla de mentiras que nos quieran endosar esos repetitivos anuncios.
Nadie, en su sano juicio, ha tomado esos mensajes jamás en serio. Forman parte de nuestro folclore comercial, y es evidente, que si un detergente, que hace cuarenta años ya lavaba blanquísimo, es imposible que hoy lave aún más blanco. Vamos, que la ropa, de limpia, sería ya invisible o destellante.
Bueno, pues eso, apliquémoslo al hecho de preguntar-consultar cada vez que entremos en la botica.
En primer lugar, ante el defecto de preguntar, está la virtud de no responder.
Si aun con esta premisa insistimos en saber si tal medicamento puede irme mal con este otro, pues volvemos al médico que lo ha recetado y lo interrogamos.
Menuda sorpresa nos podemos llevar. El galeno, de fármacos y principios activos en muchos casos no tendrá mas que una ligera idea, y en otros, conocimientos superficiales de los que receta constantemente.
Bueno, de vuelta a la botica.
"Mire, que el médico me ha dicho que ésto me lo tiene que responder usted, que para eso es el especialista en medicamentos..."
Se lo habríamos puesto a huevo al de la farmacia:
"Bien, señora, pues el especialista en curarlo es su médico, y lleva usted tres años con sus males, criticándolo  aquí en la botica, y que yo sepa, está usted cada día peor."
No conozco, en persona a nadie que le hayan dado tan merecida respuesta en una oficina de farmacia.
Por el contrario, estos cualificados facultativos, se tragan las gilipolleces de abuelos y clientela mal educada, que incluso se creen en el derecho a que les tomes la tensión arterial, o le hagas un control de glucemia, por supuesto, de balde. 
No. Estúpidos usuarios. Ese profesional está pagado únicamente para dispensarle los medicamentos que haya prescrito un "matasanos". Esos, sólo los que estén incluidos en la receta.
Y si quiere saber como va de tensión arterial, o se compra un cacharrito en la tele-tienda, o se marcha a darle por culo al enfermero de atención primaria, que siendo categoría 3, diplomado, cobra en muchos casos el triple del adjunto-farmacéutico, y trabajando menos.
¿Nos enteramos? ¿Nos queda claro?
Pues hagamos un esfuerzo, y la próxima vez que necesitemos hacer una "Consulta por nuestra linda cara", en el caso de que ésta nos sea respondida y regalada, mostremos un despliegue de buena educación y agradecimiento. Porque, no olvidemos, (Y lo pueden ustedes consultar), el boticario con el que normalmente tratan, no es el dueño de la farmacia. Por lo que es un trabajador por cuenta ajena, y les aseguro, que entre sus obligaciones contractuales, no están incluidas el soportar a maleducados y abusadores.
Otro día, un poquito más.


DEJADME RESPIRAR.

El límite entre el Arte y lo Insufrible

Sólo hace unas semanas que visité junto a mi familia una exposición plástico-artística, en un centro cultural de mi localidad.
Eramos cuatro personas, de diferentes edades y miradas culturales distintas. Pero coincidimos, cada uno por su propio criterio, que aquellos manchurrones sobre tela, y esos bultos que pretendían hacer pasar por esculturas, no servían ni para que se posaran en ellos las palomas, y los cagaran profusamente.
Este hecho, vivido por mí, y por otros que coinciden en la opinión "profana", me arranca hoy esta nueva perspectiva sobre lo que es obvio, y algunos intentan que no lo sea.
¿Es Arte todo lo que unos "eruditos" afirmen que lo es?
Sirva de primer ejemplo la fotografía que ilustra el comienzo. Fue tomada por un servidor, en un museo de Aranda del Duero. Vale que lo que me motivó fue que el retrato era de una señora, grávida, relajada y desnuda. Pero, sin tener conocimiento previo sobre el artista, uno deduce que sabe pintar a señoras desnudas, que mezcla unos colores alegres, y que no me cansaría de pasar por delante del cuadro, si trabajase en el museo.
Claro,es que se supone que es un arte elemental, y que yo me siento identificado con esa visión femenina y excitante.
Vale...me lo creo.
Ahora paso por delante de un inmenso lienzo, garabateado, como si un chimpancé en celo hubiera restregado sobre la tela, su polla impregnada de pintura. Metiendo incansablemente su miembro de un bote a otro, y restregándose furioso. Después en el culmen pictórico, se hubiera bebido el contenido de una lata, y la hubiera deyectado, en forma de diarrea multicolor, con relieve de trocitos irreconocibles...
Juro, que debajo había una plaquita, con el nombre, apellidos y datos curriculares del "impresionante" artista.
Lo reconozco. Seré un desconfiado-analfabeto-artístico. O no.
Recordamos todos el cuento de Andersen, "El traje nuevo del Emperador". En éste, para los que no lo sepan, unos supuestos sastres, convencen al "Snob" emperador de turno, de la confección de un traje con hilos invisibles. El día de la puesta en escena ante sus súbditos, aun siendo evidente para todos que el noble iba en calzones, nadie se atrevía a expresar en voz alta el hecho. Por el contrario, cuando el primer gañán alabó tan linda obra artística, como un detonante, comenzaron a surgir exclamaciones del gentío, a cual más halagüeña...Excepto por un niño, que en primera fila observaba lo objetivamente real. El emperador iba desnudo, y así lo exclamó en alto. Hasta ese instante, nadie se atrevió a testimoniar una verdad.
Moraleja: Los falsos artistas huyeron como ratas, una vez descubiertos.
Bueno, ¿Cuando se atreverá alguna voz autorizada, crítico en arte, o autoridad en la materia a denunciar en voz alta los timos artísticos?. ¿Por qué no conozco a ninguno que se haya expresado en público, mostrando lo obvio?
Seguro que hay intereses comunes entre todas las partes. Uno hace una buena crítica del "Cagarro en lienzo", una sala de subastas lo vende a un precio exorbitante al millonario paleto de turno, y entre todos se reparten el botín.
Bien por el timo al capullo, que no es capaz de distinguir la diferencia entre lo bello, eso que te emociona; y que es capaz de gastarse una cifra alta en esa aberración, simplemente porque el crítico tal, y la galería cual, han publicado loas y alabanzas sobre esa "obra".
Pero al resto de los mortales. Los que no somos parte del negocio. Los que observamos. ¿Qué nos impide hablar claro?
Evidente, en esas exposiciones, museos y galerías, pululan pseudo-sabiondos, pagados de sí mismos, que no dudan en expresar públicamente sus "erudiciones"; y claro, como en el cuento, el que está al lado no va a ser menos, y así uno tras otro.
Propongo que seamos niños cada vez que miremos algo con curiosidad. Que seamos capaces de retomar aquella manera de ver las cosas limpias y sin prejuicios. Volvamos a los valores básicos. Me gusta - no me gusta. Bueno - malo. Verdad - mentira.
Miremos con limpieza en los ojos todo lo que nos rodea. Ya sea para el Arte, o para la Vida misma. Seguro que nos iría a todos mejor. Dejemos tantos conocimientos de andar por casa, y volvamos a permitir que surjan esas emociones, que de chicos nos pellizcaban el pecho, y nos impedía tragar saliva.
¿Os acordáis? Esas cabalgatas de Reyes Magos, ese Ratoncito Pérez...
Amigos/as, hoy somos tal como somos, pero en nuestro interior, cubierto de banalidades y tabúes, siguen estando aquellas emociones, listas para ser desempolvadas, y usadas.
Lo juro por pan duro.


Dejadme respirar.

LO QUE NO CABE EN MI PECHO.(Para ti, Felicis)

Es cuando miro a los ojos de los que me aman, que siento terror.

No por mí, sino por fallarles. Por no saber corresponder sus expectativas.

Salgo al Bosque, y me abrazo a un roble centenario, hablando para mí, de mis innombrables defectos, y a su lado soy un insecto más, que transita por su corteza.

Es el poder del silencio, que me susurra a mi alma, que tengo derecho a ese cariño, y el viento, que juega con las hojas de miles de árboles, me entrega su música .

Soy uno más. Distinto. Porque son distintas las personas que me aman, sin condición.

¿Tengo derecho a ser feliz, rodeándome tanto pesar?

Preguntas sin respuesta.

El río discurre, regalando vida y frescor a todo el que habita en sus orillas, sin plantearse la desgracia de todos los que no disfrutan de la cercanía de su recorrido.

¿por qué debería yo ser más consciente que tú, hermano río?

La respuesta me llega mientras sumerjo mis pies en sus heladas aguas.

Todos nosotros hacemos un recorrido, desde que nacemos, hasta que desembocamos en el todo de un océano. 

Y es en ese recorrido, donde vamos conociendo gentes , regiones. Damos y recibimos. Somos bendecidos con los juegos y risas de los niños, que se refrescan una tarde de verano, en nuestras riveras; pero también somos dañados por los que nos contaminan.

 Descalzo,  me tumbo sobre la hierba fresca de la ribera. Miro esas nubes blancas, flojas y caprichosas. Parece que no se mueven, y sin embargo son incansables viajeras. Están preñadas de vida, y recorren la tierra para regalar su lluvia sobre ciudades ricas, y poblados misérrimos.

Vuelan pajarillos sobre mi cuerpo tumbado, y me miran curiosos y descarados,   sientiéndome "uno" con lo que me rodea y acoge.

Es posible que todo sea más simple. Somos los humanos prepotentes y extremadamente racionales, los que pasamos por el lado de la vida, y ni siquiera la miramos.

A Ella le es indiferente. Al igual que el riachuelo, nos invita a sumergirnos en su energía.

A sentirla, y vivir acorde con la armonía que rige el Universo.

Soy feliz, porque me siento querido, y a veces resumo acritud ante los que emponzoñan las relaciones entre sus semejantes.

Ellos, ignorantes y petulantes, creerán vivir lo que no es más que un sucedáneo. 

Y tras el paso efímero, debajo de esas nubes, pasarán de nuevo a ser tierra, sin haber siquiera tomando consciencia, de lo que no fueron , no vivieron y jamás amaron.

DEJADME RESPIRAR

Los que no levantan la voz.

Si hablamos de "voz", sin dudarlo apelamos a una cualidad humana. Que no todos poseemos, unos por un defecto congénito o traumático en el aparato fonador; y otros, que jamás practicaron lo suficiente, como para que ese hilo de aire, que emitimos desde nuestro interior al mundo, tuviera la inevitable razón de ser de toda voz: La de ser escuchada por un semejante.
Y la mayoría de la Humanidad, crece y toma conciencia de ese Don , y al tiempo, en la carencia del mismo.
Somos niños más tímidos, o abiertos; para convertirnos en adultos extrovertidos/Introvertidos.
Voz, que en nuestros primeros segundos de vida , irradiaba la localización e identidad de la persona que nos acababa de parir, que nos arrullaba en un tono unipersonal, acercándonos el alimento y el contacto más trascendente para un mamífero.
Pero el ser humano es un compendio de matices, que trasciende a la imaginación más prolífica, somos universos que habitan sus propios universos, y orbitamos en un caos aparente, en el que la probabilidad de contactar con otro ser humano, y que ambos sean capaces de acompasar sus dos microcosmos, detenerlos y sintonizarlos, es mínima.
Nacen las que todos conocemos por "Relaciones Humanas".
Podríamos divertirnos un rato, y parar a la gente en cualquier sitio, preguntándole : ¿Qué entendéis por relaciones humanas? Queda asegurada una paleta multicolor. Pero aún así, predominarán palabras como: Difíciles,complicadas, egoísmo, traición, interés, superficiales, necesarias, sexo.
¿Qué nos debería alertar de que el tener un contacto mínimo con otro igual, pueda suponer algo arriesgado y desagradable.?
Nuestra propia condición.
Existen humanos que hablan y hablan, sin importarles si son escuchados con agrado , o no. Por lo contrario, se encuentran en su extremo, los que callan y callan, con miedo a interrumpir a ese que habla sin parar, ya sea por costumbre, porque es tu jefe o tu pareja.
Queda exento el plano académico. Obviamente, un profesor no dejará de dar la clase, mientras algún alumno le interrumpa, incluso para plantearle una duda; en ese momento, el hablar se convierte en diálogo, y este mismo puede ser contagioso al resto del grupo, provocando muy de vez en cuando, pequeños chispazos de inteligencia.
Pero lo que hoy remarco en nuestro blog, son todos aquellos que han pasado por la vida, sin ser capaces de levantar la voz, y gritarles a su entorno, lo que realmente pensaban, eran, temían y amaban.
Esos que por no hablar permitían que se cometieran injusticias en ellos mismos, y en los que les rodeaban. Que fueron incapaces de elevar la voz, hasta lo más alto, justo encima de nuestra propia alma, y gritar:
!BASTA!.
Tenemos el calendario repleto, del "Día internacional de los cetáceos", etc. Pues, habilitemos un día al año, "Dïa mundial de los que no levantan la voz".Con el único fin, de que cada vez que lo celebremos, esté más cerca que ese sea el último.
Que ya nadie quede por hablar, que todos, en nuestras comunidades y fuera de ellas (Internet), podamos dar voz a nuestros anhelos y carencias, a nuestros sentimientos y conocimientos.
Nadie es más listo que otro (Ojito que son palabras de Sabios, no mías). Por eso mismo al que habla sin parar, hay que invitarlo a callar. Y enseñarles a oír en silencio, aprendiendo, que todo lo que creían saber era nada, o casi nada.Y que el que has tenido a tu lado tantos años, callado, tiene mucho que decir, y debe ser oído.
Cuando todos hayamos perdido el miedo a hablar. Seamos capaces de escuchar, y de exigir a su vez que nos escuchen. No será más que el comienzo. Y el que hasta entonces ha impuesto su voz por encima de los otros, caerá por él, o por los que le rodean en la ridiculez que pretende. Y será ese ininterrumpido diálogo el que nos hará salir de nuestras herméticas burbujas, y exigirle al que haga falta, que deje de pisarnos el cuello. Que sí, que lo lleva haciendo muchos años, y sus antepasados también. Pues eso se acabó.
Aprendamos todos a levantar la voz, y a callarla cuando sea preciso oír a otros. Reinventemos el concepto de Humanidad, y liguemos su significado al Diálogo.
¿Utopía? ¿Fantasías?
Estos son los argumentos de los que hasta ahora salen beneficiados con el silencio de millones de personas.
¿Les damos un susto?

DEJADME RESPIRAR.

España, un País de cuento.

Había un país muy lejano, donde vivía un rey y una reina, con sus tres hijos, un príncipe y dos princesas. Los príncipes eran muy bellos e inteligentes, y todos sus súbditos los amaban por ello...


Bueno, está claro que el país jamás sería éste. Vamos que no da el perfil del cuento ni echándole imaginación.
El 19 de este mes, publicaba "El País digital", un artículo firmado por Isabel Ferrer,  que hacía referencia a la monarquía holandesa, los gastos que generaba a las arcas estatales, y el descontento creciente de esos ciudadanos, que observan a esa Casa de Orange, cada vez más, como algo anacrónico y superfluo.
Se mencionan las partidas presupuestarias de este año, que ascienden a un total de algo más de 114 millones de euros.


Ya imagino que la periodista firmante del breve artículo, tendrá a un redactor jefe que hará de filtro al contenido y las formas de lo que se vaya a publicar. Pero, es que no le veo el sentido a dar esta noticia, y no hacer un paralelismo con nuestra propia monarquía y sus gastos.
Como yo en este blog mi única jefa, es mi propia conciencia, voy a aportar unos granitos de información sobre lo que nos cuesta a todos los españoles el lujo de una monarquía constitucional.
Mas de 204 millones de euros, para este año que discurre (204.434.280 euros, concretamente).
Queda claro, que van sus gastos personales, el de sus viviendas, el del personal de servicio, y seguridad del Jefe del Estado.
Teniendo en cuenta que actualmente nuestro salario mínimo inter-profesional es de 640,41 euros, con el presupuesto de nuestra casa real, podríamos pagar a 26.619 ciudadanos/as, durante un año y mensualmente esa cuantía.
Ya veis como me pone una regla de tres, pero es que las matemáticas no mienten, por algo las llaman ciencias exactas. 
Así que nosotros mismos. Como no somos holandeses, pues eso, como en el cuento, a vivir en Bavia, y sin plantearnos otro tipo de modelo de Estado (República mismo...). Y a seguir oyendo eso de que si uno es bonachón, y que la otra se preocupa mucho por las obras sociales.
Ya os vale. Con la pasta que nos lleváis sacando tantísimos años, si os parece os quedáis metidos en vuestros yates y palacetes, mientras que extramuros, el País arde.
Cuídense  SSMM del fuego, que ya sabemos todos lo imprevisible que es, lo mismo un día de estos sopla hacia la muralla, e inauguramos un nuevo Palacio del pollo.

Lo que mueve al mundo.

Ha sido tras el visionado de un vídeo enlazado en Facebook por Angel Luis Arteaga, compañero de trabajo y  persona, de la que estoy seguro, en otras circunstancias , llegaríamos a ser Amigos, lo que me ha llevado a esta reflexión de hoy.
Resumidamente, el vídeo nos regala una pequeña-gran muestra del poder del Amor hacia otra persona. En este caso el de un padre, hacia su hijo, un joven con una parálisis cerebral severa, que juntos, realizan la "Iron man", prueba atlética extrema. Lo que te estremece en lo más interior, no responde a sensiblería alguna, es puro magnetismo natural. El pellizco que se me ha quedado en el pecho tras ver esas imágenes, me demuestran con agrado, primero, que sigo vivo como persona, y segundo, que en este planeta nuestro, hay verdaderos héroes, las más de las veces anónimos, que hacen que los engranajes de la humanidad continúen funcionando.
Desde muy pequeños, nuestro entorno, nos va introduciendo en la idea equivocada de la importancia principal de las posesiones materiales. Se hace sin maldad. Tu familia refleja en ti los valores que priman en la comunidad humana que te rodea. Se te forma académicamente, con la intención de que seas competitivo entre tus semejantes, y en un futuro poseer cosas y medios económicos para obtener aun más. Nos inculcan datos y modelos, que la vida en algún momento nos echará por tierra, justo cuando más seguro estés de la solidez de esos mismos.
Epifanía.
En un momento cualquiera, de un día no fijado en tu agenda, el orden natural de la vida te quita a alguien, al que no prestabas suficiente atención. Ya no hay remedio. Ese ser, desaparece, y en el hecho mismo, se diluye cualquier posibilidad de decir o hacer nada. Caemos de repente en la fragilidad de los esquemas que hasta ese momento nos han guiado, y decides replantearte tu plan de vida.
Detienes tu existencia unos días, y valoras lo que eres realmente. Para ti, y para los demás. Lo que has hecho hasta ese instante por tu persona, y por los otros que te rodean. Qué trascendencia real tiene tu paso por este breve lapso de vida que crees interminable, pero que en un segundo podría acabar.
Todos tenemos constancia, de personas que de un día para otro abandonan un trabajo, pareja y localidad, huyendo hacia una nueva oportunidad. Pero los hay que aparentemente se quedan donde han estado siempre, sólo que su salto es hacia el abismo interior de su propia persona, y cambian. Son abandonados por los que antes eran sus amigos, por no estar ya en sintonía con ellos, y comienzan de nuevo a caminar, sólo que en otra dirección.
Estos son los héroes que mencioné. Los que empiezan por volver a quererse a ellos mismos, y después despliegan esa capacidad hacia todo el que le rodea. Vuelven a vivir con la única motivación de ser mejores personas, y anteponer las necesidades de otros a las suyas propias.
¿Creéis que es ficción?
Daos una vuelta por cualquier ONG de barrio, y veréis a algunos de ellos. Son esos que desinteresadamente, limpian unas babas, unas ollas y oyen a ese chaval que es víctima de las drogas, o lo que es peor, de la carencia más absoluta de afecto por parte de nadie. Es esa persona que sabe de las necesidades de su vecino, ayudándolo con desinterés y delicadeza, para que no se dañe su orgullo. Es esa madre que cría a sus hijos haciendo de su cuerpo y mente la coraza que los protege ante un maltratador.
Los reconocerás por sus actos. Si eres observador, verás que son todos esos que dan más de lo que reciben.  Que se levantan diariamente con el propósito de hacer feliz a los suyos y a todo aquel que lo necesite. Sin sentirse por ello más pobres, al contrario, su riqueza radica en lo que son y en sus actos. Son los Grandes del planeta.
No aparecen en el listado de Forbes, pero son los verdaderos ricos. Sus actos, por pequeños que ellos crean que son, forman el verdadero combustible que hace girar diariamente nuestro loco mundo.
Sus valores no cotizan en Bolsa. Pero son los más grandes y sólidos. Los que nunca se devalúan y siempre darán el interés más alto y permanente.
A esos héroes de a pie, que sin capas ni máscaras imparten justicia y bondad, dedico hoy estas humildes letras, que intentan expresar en grafías, mi más inmensa admiración. Gracias por existir.

Mejor no me regales nada.

Una persona a la que quiero mucho, decidió hacer un regalo. Hay que poner en antecedentes que aunque dicho personaje (Es un hombre importante y público y podría dañar su imagen, por lo que mantendré su identidad oculta), aparentemente es inteligente y sagaz; el hecho de que por su profesión, tenga que estar expuesto a las bajas temperaturas, ventiscas y bruscos cambios de altitud, pueden ser hechos determinantes para ciertos comportamientos, digamos que irregulares (Lee a Krishnamurti, no bebe , no fuma y no se peina.)
Bueno, pues el "artista", le regala a la  mujer que ama un piano.
Cojonudo. Eso es lo que cualquiera le viene de pronto. Pero si precisamos que dicho instrumento ya era propiedad de la Bella dama, y que se encontraba en el domicilio de sus padres, acumulando polvo, por propia voluntad de la solista, que ya no se acercaba a las teclas desde su infancia, pues vaya regalito. Resulta, que  a la vuelta del trabajo: ¡Sorpresa!. El trasto se encuentra en un lateral del salón-cocina-comedor, ocupando una cuarta parte del habitáculo. Ella, disimula su estupor, e incluso le da las gracias.
- Cariño, para que toques lindas melodías al calor de la leña, y deleites a las visitas.
¿He dicho que Ella lo quiere? Bueno, pues tras este detallazo, aun sigue durmiendo con Él.
La anécdota no tendría sentido relatarla, sino fuera porque da un doble giro con tirabuzón: Atención.
Ella se encuentra de viaje fuera del País, y como en el fondo él sabe que el asunto del piano no cuajó bien, pues decide que ha de comprarle otro instrumento musical. Él recibe vibraciones de su Amada, y las interpreta a su manera: -Voy a comprarle una mandolina.
Sí, una cosa, mezcla de guitarrita-violín-bandurria, que por supuesto Ella jamás ha visto de cerca, y que en ningún momento expresó deseo alguno de poseer. Pues mi Amigo, sin ningún tipo de miedo ni cortapisa, urde un plan conjuntamente con su cuñada, y de resultas, consigue de nuevo, que la receptora del "regalo", pague con su tarjeta, pensando que el detalle es para su hermana.
Apabullante. Lo ha conseguido de nuevo. Vuelve a tener un detalle con esa promesa de la Filarmónica de Viena, que se ha costeado íntegramente ella misma.
No dejarán de admirar que este amigo mío es a la par de ocurrente, un derrochador...de imaginación.
Bueno, de regreso al hogar: -Amor, el dinero que me diste para el regalo de tu hermana, fue una argucia. En realidad, era para ti.
Ella lo mira como se miraría a un cachorro, al que has dejado sólo en casa, y a la vuelta te encuentras todo cagado y meado. No sabe si darle con un periódico enrollado, partirle la mandolina en la nuca, o simplemente echarlo de casa.
Pues no, señores y señoras. Como decía mi abuelo, hay personas que los tires como los tires, siempre caen de pie.
Siguen viviendo juntos, amándose, y con un piano en el salón y una mandolina colgada en el dormitorio.


He usado esta verídica anécdota para presentar brevemente, un hecho del que todos sin excepción hemos sido culpables o víctimas: Los hombres no sabemos que regalar a las mujeres, y viceversa.
Si un tío decide tener un detalle con otro, sin problemas, sales, unas cervezas, si es entre varios, un reloj chulo;si es individual cualquier trasto para el ordenador o el reproductor de música. Las tías igual, entre ellas saben que colores van de temporada, qué libros lee la amiga, o que crema facial usa.
El problema surge y presumo que surgirá, cuando el "presente" hay que tenerlo intersexos.
Hay excepciones, digamos que personas con un sexto sentido práctico, que interpretan las señales de cualquiera, y son capaces de acertar casi siempre con el detalle. Como he dicho, son la excepción.
Lo normal es que si se trata de un hombre el que regala, pueda acertar la primera vez, y envalentonado por el éxito obtenido, cada ocasión que se presente, regale más de lo mismo, saturando de esta manera a la obsequiada. También está el imaginativo, ese que por ejemplo, está a régimen, y le dice un día a la señora: - Linda, ponte guapa, que te voy a dar una sorpresa. Y se la da. La lleva a un restaurante, pide un plato de buen jamón, y mirándola a los ojos, con ternura le encaja: - Vida mía, mira lo que hago por ti. Zampándose el solo la bandeja, rompiendo ese día el régimen alimenticio por ella. No me negaran que el auto-regalo no es original.
O la dadivosa, que aparece con 10 pares de calzoncillos, y te dice eso de: -Para que no te falten en todo el año. Y tú, efectivamente, todo ese año,con una ropa interior que te da vergüenza hasta verte en el espejo.
Y digo yo (Y seguro que muchos/as más), porqué no nos olvidamos del factor sorpresa, y empezamos a preguntarnos directamente, sin complejos, a bocajarro: - Manolo, ¿Qué quieres por tu cumple?. - ¡ Un abono de temporada para ver al Betis !. - No, de eso nada, que me dejas sola los domingos, y después te vas de borrachera con los amigos...- Bueno, pues el Iphone 5. - Ni hablar que vale una pasta, y con los puntos de Movistar me dan uno casi igual. - Pero, es que no es lo mismo...- Desde luego, qué de tonterías tenéis los hombres, un teléfono es un teléfono...(Sentencia firme e inapelable).
O a la inversa: - Señora, quisiera comprarle a mi esposa el bikini Triumph modelo Hawai-Bombay de la próxima temporada, en color "Mango maduro", talla 54 (No hace falta decir que el regalador lo lleva todo apuntado en un papelito). - Aquí tiene caballero, ¿Lo va a querer con el pareo y la pamela a juego de la misma colección? - Por supuesto... Ese echarse hacia adelante, y mostrarte de lo más entregado delante de la dependienta del Corte Inglés, finaliza cuando te comunica con una sonrisa, que tanto con tarjeta, como con efectivo, son 300 euros. -¡ Cojones!, si es un cacho de tela  y un sombrerito de paja...
Nada, sales del centro comercial sin el bañador, te guardas el papelito arrugado en un bolsillo, y te vas para el Eroski, que si tu memoria no te falla, allí viste el otro día lo mismo...o parecido ,todo por 50 eurazos.
Ya imaginarán, que Ella si se dio cuenta de tan sutil detalle en la prenda playera, y que por supuesto no se tragó eso de que en el Corte Inglés ya no tenían de tu talla...
Resultado, lo de siempre, no acertamos.
Y es que las complicadas sois vosotras. Nosotros somos el modelo básico de Homo erectus. Un regalo que nunca falla son unas medias de rejilla, taconazos, un sujetador transparente... y, ¿Tira para la cama que te voy a dar yo regalito?
Sí, ya , ¡Hombres...hombres...!


Dejadme respirar.

Viajeros, turistas y viajantes.

Hoy turista lo es cualquiera. Es como ser dominguero,toda persona que salga al campo o playa el último día de la semana, ya puede auto nombrarse con ese apelativo. Así, cuando solos o en compañía hacemos la maleta y nos vamos un fin de semana, o inclusive una quincena, a cualquier lugar que esté fuera de nuestra provincia, y que a nosotros nos parezca pintoresco, estamos haciendo turismo.
Bien, eso no es lo que se lleva ahora. Lo más de lo más, es ser viajero. Es lo mismo que turista, pero implica un desembolso mayor, y un bagaje pseudo-filosófico que nos haga interactuar con las culturas que visitemos.Nos mimetizaremos con los autóctonos, e intentaremos comer, vivir y movernos por las mismas zonas que ellos. Por supuesto, siempre con la tarjeta oro encima, por si hay que salir de la escena rapidito. Claro que si el país en cuestión es Noruega, ser viajero es inclusive un placer. Si fuera Angola, ya es distinto, vamos, que con dinero y tus cheques-viaje, la mayoría terminaríamos volviendo a ser turistas, pero en el mejor hotel de Luanda.
Llegamos al viajante, que aun siendo un sustantivo, sigue teniendo la fuerza verbal que implica la acción del que continuamente viaja sin parar. Inquieto, casi por obligación. Como ese antiguo oficio de cuando era un chaval, y oías a los mayores hablar de Menganito, que tenía un coche diésel porque era viajante y hacía muchos kilómetros al año. Durante unos años, me imaginaba a mí mismo recorriendo las carreteras nacionales, sin vivir en sitio fijo, comiendo en bares desconocidos, y haciendo lo que hicieran los viajantes. Hasta que un fin de semana vi a uno de estos señores reponiendo en una Venta de mi localidad el expositor de cassetes del Fary, chistes de Arévalo y Los grandes éxitos de Richard Clayderman, y mi tío Félix me explicó lo que ese señor era, y que se recorría todas las ventas de Andalucía con esa mierda de trabajo.
Bueno, pues hay no quedó mi curiosidad. Otros mayores me explicaron que en mi propia familia existían antecedentes de otro tipo de viajeros: Los Emigrantes. Por lo visto, en este País nuestro, allá por la década de los 50, los hubo a puñados. En todo el territorio nacional, en casi todas las familias. Con su desesperación, sus miserias y deudas, y unas grandes maletas de cartón, partían desde andenes y estaciones de autobuses a países como Suiza, Alemania, Francia, e incluso muchos cruzaron el Atlántico con destino al continente Americano, en pos de antiguas colonias, que en ese momento, en vez de recibirlos con rencor, les permitieron     huir de sus miserias, e incluso prosperar. Argentina, Chile, Venezuela, Uruguay, Perú, Colombia, Ecuador, México...
Bueno, no he revelado nada que no nos sea cercano y familiar. Fueron, unos se quedaron para siempre y otros retornaron.
Hoy conozco a muchísimos. Igual que todos ustedes. Los veo por mi ciudad, y por todas las poblaciones de nuestra nación. Con algunos he tenido relación e incluso conozco sus nombres, pero ya está.
¿La llamamos Glady`s? ¿Eriberto, Nelson, Gloria Fernanda...? Es lo mismo. Son los que salieron de sus países con billete de ida, visado de turista; llegaron a nuestra España como viajeros, intentando mezclarse con nosotros e iniciar una nueva vida; y al día de hoy son los actuales viajantes.
Anclados en el tiempo a una mierda de trabajo, en un país que los mira por encima del hombro, y en muchos casos, con una cualificación alta, que aquí no le es homologada, simplemente porque no existen unas relaciones diplomáticas serias con sus naciones. Muchos, la mayoría, han dejado en su pueblo a hijos, un marido que es un manirroto, y unos abuelos que asumen la crianza y educación de sus nietos. Trabajan los más afortunados en el servicio doméstico, hostelería o cuidando a nuestros mayores.
¡Nos están quitando el trabajo! ¡Que se vuelvan a su país!
Hay que ser hijo de puta y descerebrado para sentir y expresar ésto.
Imaginen lo que tiene que ser dejar tu identidad, tu existencia, tus hijos, entramparte y volar a un sitio, que aparte de hablar un idioma parecido (Insisto en lo de "parecido", porque cualquiera de ellos, habla un español más rico y correcto que el de un profesor de Lengua.), y que tras años residiendo con nosotros, trabajes de interna en una casa, 24 horas al día, aguantando a los españolitos de turno, por 700 euros al mes (Eso con mucha suerte), y ahorrando encima para enviar mensualmente hasta el último céntimo a casa, para que al otro lado del inmenso Océano, los tuyos sobrevivan y puedan ir construyendo esa pequeña casa, e ir al médico si se ponen malos.
Que si, que si...Que aquí todos muy solidarios, MSF, Cruz Roja, Intermon... Pero pasamos por sus lados y miramos en dirección contraria. ¡Párate y míralos! Son los que van empujando la silla de ruedas del abuelo nacional, los que acuden al pediatra con el hijo de otra, para que la mamá o el papá de turno, más tarde la llame al móvil, y le pregunte que le ha dicho el médico, y que las gotas no se dan así, y que si tiene fiebre pues se la bajas...
Enteraos, son los nietos de aquellos que una vez nos dieron la oportunidad de escapar de nuestras miasmas. Los que nos acogieron sin restricciones, con solidaridad, de la de verdad. Mirad la foto del encabezado. Esos son los nuestros en un pasado no lejano. Huían, sólo portaban miserias. Se llamaban, Juan, Antonio, Fernanda, Rocío, Macarena...
Ellos también fueron viajantes, y gracias a esos valientes, que se aventuraron más allá de los Pirineos, hoy, aun con esta puta crisis, podemos vivir con lujo y confort.
Seamos todos más personas, y preguntémonos si estaríamos dispuestos a hacer lo mismo que realizan ellos, y por el mismo salario. ¿A que no? Pues cerremos nuestras bocazas, y la próxima vez que se crucen con alguno de ellos, busque su mirada y regáleles un simple "Buenos días".

Dejadme respirar.

Me río de los "Arguiñanos".

Bueno, que la servilleta la podría haber puesto recta...sí. Pero, no es más que una sencilla técnica comercial. Si la mal coloco, todos dobláis el cuello hacia la derecha, e intentáis leer lo que publicita.
Después de mi primera visita por el País Vasco, o Euskal Herria, como se prefiera, he tomado nota en mi interior de algunas cosillas que voy a compartir con todo aquel que quiera leerme.
Primero, y para hacer honor a mi palabra dada, recomiendo a todo el que vaya a San Sebastián - Donostia, que se deje de tonterías a la hora de comer y que se de una vuelta por esta pequeña taberna de barrio. Unos pintxos de la hostia, unos bocatas calientes, con imaginación , buenos ingredientes y generosidad. Si a ésto le sumamos un dueño amable y receptivo, un precio más que razonable, nos resulta una estrella firestone...vamos, que estas las voy a dar yo, que las de michelín tienen más tonterías que el mueble-bar de mi santa madre.
Deuda saldada.
A la hora de comer y beber en la calle, Navarra y País Vasco, es considerablemente más caro que a lo que estamos acostumbrados en nuestra Andalucía. Por supuesto, con la cartera plena , y ganas de despilfarrar, posiblemente llegues a comer bien en cualquier parte del planeta, pero como iba con una guía nativa, pues esa suerte que tuvimos, probamos la variedad, y otra forma de relacionarse entre platos y vinos.
Eso de ir sin prejuicios a los sitios es un buen consejo. Sé que para la mayoría de nosotros es difícil. Desde pequeños, hemos ido presenciando en la distancia, sucesos que nos relataban en telediarios y prensa, y que acojonaban a nuestros padres, y más tarde a nosotros mismos. Sí, es fácil dejarse caer por estas tierras norteñas, e ir acojonado. Pero así te perderás lo real.
Nos jode a muchos, que cada vez que salimos de nuestra región, nos coloquen ese topicazo de graciosos, cuentachistes, bailaores y flojos. Pues a esta gente les pasa lo mismo. Ni son ariscos, ni van con explosivos por la calle, y aunque me duela decirlo, tienen algo más de educación y civismo que mis paisanos. Tanto en zona urbana, como en rural, nadie nos ha mirado mal, y se me ha contestado en un castellano, a veces dificultoso, por no emplearlo con asiduidad. Que sí, que todos tenemos en la cabeza que son pro-etarras, independentistas y que odian a la guardia civil y a los nacionales.
Yo he tenido la ocasión de preguntar, y oír , e invito a que más gente haga lo mismo. En cada familia existen sus propias vivencias, las de hace 50 años y las de ahora, y eso es un lastre que se te pega al alma y te condiciona. Ojo, que un asesino es un malnacido, sea de dónde sea. Pero de estos tenemos en todas las regiones, y atracadores, maltratadores, violadores y demás calaña. Pero a mí, mi madre, desde pequeño me enseñó que eso estaba mal y que cuidara con quien me juntaba. Pues eso es en todos lados. Señores, las madres son todas iguales, hablen el idioma que hablen. Y aún así, en las puertas de las cárceles, las ves en las colas de entrada, permitiendo que se las cachee, por ver a su hijo entre rejas , aunque este sea el mismo demonio.
He visto pintadas, y pancartas por muchos sitios revindicando la reorganización de los presos de ETA en cárceles vascas, y murales en los que se reclamaba independencia, y la no pertenencia a España.
Pues ya ven, después de verlas y leerlas, sigo vivo. Ni me ha afectado psicológicamente, ni me ha subido la tensión. Carajo, cosas iguales he visto en mi pueblo : "Viva Andalucía Libre¡¡¡". ¡ Que coño pensará el guiri que lea esta proclama!.
Bueno, se que el tema es jugoso a la vez que espinoso. Por eso voy a dar un último apunte, y lo retomaré si me apetece más adelante.
Estando en la playa de la Concha, mientras los peques giraban en un tiovivo sito en la plaza del ayuntamiento, vimos en el balcón principal del Consistorio, una doble pancarta. Las dos decían lo mismo, una en español y la otra en euskera : "No a la violencia. Por el fin de ETA". Por cierto, San Sebastián, está gobernada por BILDU.

Dejadme Respirar.

Vendedores de humo ( v.s.) El Fisco

Llevo varias semanas cruzándome con la cara de un tipo normal y corriente en los laterales y traseras de los autobuses de mi ciudad. El anuncio es de ASTROCANAL. No era suficiente con copar las emisoras en horas de madrugada,en la que sólo el espectador adulto debe ser el incauto; sino que ahora tienen su propio canal, y una campaña publicitaria que no son fotocopias en las farolas.
Resulta que el tipejo(Ojo que se va transformando), es la estrella local de los "videntes".
Que conste que el despectivo está justificado, y si no, sigan mi razonamiento. 
Se supone que videntes somos todos, menos algunas personas que tienen que ver con la O.N.C.E. , vamos que el verbo viene del latín "videre" que significa "ver". Eso, que se note que soy de letras. Bueno, pues que alguien intente localizar en que Epígrafe del impuesto de actividades económicas están estos individuos. Ninguno.
Y yo, como un ciudadano que está fiscalizado, de pleno derecho y deber, pregunto en voz alta: ¿Cómo se fiscaliza a éstos? ¿Qué controles de calidad pasan sus productos? ¿Qué es lo que venden?.
Humo. 
Vuelvo a consultar en la red, y resulta que ese humo, no se puede comprar, ni vender, ni envasar, es sólo considerado como una emisión, desechada a la atmósfera, y en algunos casos, hasta existen sanciones.
Pues ellos cobran. Y sin límite. Tanto como idiotas caigan en sus redes. Sin control, hablando de tu futuro, y de lo que debes hacer con tu vida.
Claro, cómo vendedores de esperanzas y engaños, sólo podrían ser denunciados por intrusismo, por otros que como ellos, viven de prometer paraísos (Previo pago y penitencias), y se ve que el pastel es tan grande, que dónde comen tres...
No hay denuncias del Colegio Médico, ni de Psicólogos, y eso que prometen curaciones, arreglos de depresiones y armonizar tu vida.
Bueno, no me voy a ir por las ramas. Resulta que si un fontanero, mientras cobra la ayuda familiar, le sale una chapuza; pues eso, es un estafador. Vamos que nos está defraudando a todos. Me imagino que a la familia que le haya arreglado lo del atasco, no pensará lo mismo. Tenían un problema y ya no.
Y así con cualquiera que realice una actividad que genere ingresos.
Pues, señores de Hacienda, aunque estos timadores de alguna manera llegaran algún día a tributar, ¿Cómo justificarían la procedencia de ese dinero?.
Que sepamos todos, los atracadores, narcotraficantes y extorsionadores, tampoco se encuentran ni en las tablas del I.A.E. , ni anuncian públicamente sus actos ilícitos.
La que han liado con las cajetillas de tabaco, y esas leyendas terroríficas pero ciertas: "El tabaco produce cáncer", etc. Y estos elementos anunciándose sin complejos, sin que ninguna institución oficial les obligara a incluir en el anuncio: "Ciudadano, llamar a los 806, será gravemente perjudicial para su cartera", o, "Madre, no te gastes el dinero del mes, que después no hay cómo comer".


Yo, porque vale una pasta, y encima les ayudaría con el negocio, sino era para llamarlos y ponerlos a prueba, cachondearnos de sus mentiras, y después subir a la red esas grabaciones, y que fuera pública la estafa.
Pero este es nuestro querido País. Si el anuncio hubiera sido de "TelePutas" o "Canal Cannabis", entonces, habría salido hasta en el telediario.


¡DEJADME RESPIRAR!

Y LA BURBUJA ESTALLÓ EN EN NUESTRAS CARAS.

Ahora, en plena crisis de las superpotencias, cuando los gobernantes de los países occidentales más avanzados no saben como manejar una situación que se escapa de control, empieza a salir a flote todas las inmundicias que se han mantenido al fondo del estanque; con el lastre de enormes sacos de monedas, y que han ido esfumándose, permitiendo emerger la realidad de nuestro sistema financiero y social.
Hoy, en cualquier diario o emisora, atendemos a esos sabios de la economía, que ya advirtieron del desastre que caía sobre nuestras finanzas (Qué listos. Ahora resulta que era evidente. Entonces, ¿Por qué cojones no avisaron entonces?), y vaticinan desastres aún mayores.
Bueno, desde este pequeño blog, sin más pretensiones, voy a hacer un breve recorrido por la micro-economía, o lo que es lo mismo, la propia, la de mis vecinos, la de mi ciudad.
Mi entorno lo conforman familias obreras, algunos quedan aún de los que en los 60 emigraron a Cataluña, Alemania o Suiza. Se ve que el terruño les tiraba, y antes de que los chavales se hicieran más grandes, decidieron el retorno, atesorando algunos ahorros y una perspectiva nueva. España estaba muy atrasada, y el caudillo les había mentido.
Sus hijos crecieron en sus propias casas, las mismas que construyeron los retornados (En gran número buenos albañiles), y dispusieron de todo lo que sus padres no pudieron disfrutar. Algunos de esta 2ª generación, incluso fue el primero en pisar una universidad; otros, prolongaron el oficio de sus padres y también se convirtieron en obreros cualificados. Era normal en aquella época, que los viejos sentenciaran que el chaval no servía para estudiar y debería ir a la "Obra". Bueno, no importaba, había trabajo, y en la construcción, un oficial de 1ª lo ganaba bien. Fueron esos años previos a la Expo'92 o la Olimpiada de Barcelona. El dinero fluía sin medida, y los Fondos Europeos llegaban incluso a municipios de las sierras, que pudieron mejorar carreteras y el propio pueblo.
En mi barrio, esas familias, comenzaron a adquirir otra vivienda o una parcela de recreo, pidiendo dinero a la caja de ahorros de toda la vida, que no ponía pegas, y que muy amablemente les animaba a que cambiaran también de muebles y de coche.
Y así fue. En mi calle, comencé a ver aparcados BMW, Mercedes y coches de gama media-alta. Incluso abrió una agencia de viajes, ya que todos disponían ahora de algo que sólo se veía en las series yankis: Tarjetas de crédito.
Sí, con ese trozo de plástico podías hacer lo que jamás imaginaste:
- ¡Conchi! Me he enterado que has ido a Cancún...
- Pues sí Pepi, mi Manolo lo está ganando muy bien en Málaga, y hemos dicho, total, si lo podemos pagar en un año...
Bueno, no hace falta dar más ejemplos. Muchos vecinos, empezaron a volar fuera de su órbita razonable, incluso hubo alguno que me preguntó del porqué de la compra de mi diminuto coche.
¿Quien, no sufrió en sus carnes y bolsillos esos presupuestos de las reformas de casa? Eso es lo que había. Si querías que el albañil fuera a hacerte la chapuza, pues a esperar que tuviera cotizado lo suficiente para cobrar el desempleo, y tal vez entonces, te hiciera el favor (Si no le salía otro "primo", que hubiese aceptado un presupuesto más alto que el tuyo), y a ti, te daban literalmente por el culo.
Y llegamos al día presente. Si me asomo a mi calle, ya no están los grandes coches, fueron vendidos o simplemente embargados. Hay mucha furgoneta,y mucho marido en casa o en los bares. El curso académico pasado, el porcentaje de padres que iban a recoger a sus pequeños, era superior al de madres. Las conversaciones entre ellos desesperantes. Se les había acabado el paro, la ayuda familiar y estaban cobrando la limosna de los 425 euros. Sus mujeres, hasta la fecha amas de casa por decisión propia, ahora vestidas con uniformes de agencias de limpieza o reponedoras de una gran superficie.
Algunos tuvieron la previsión de no gastar lo que no tenían, y de guardar esos excedentes, que los jubilados ya advertían lo de las "vacas flacas". Esas familias aguantan hoy el tirón. Pero una gran mayoría, se están despertando del batacazo y dándose de cara con la dura realidad.
Desenlace: En mi Pueblo no ha habido ninguna manifestación pidiéndole al Alcalde que gestione mejor los fondos, ni se ha plantado nadie en la sucursal bancaria que lo timó y que ahora le ha retirado el crédito y la tarjeta, por el contrario, en la última feria local, las casetas seguían llenas.
Y el fútbol.
Ese magnífico aliado de los que nos gobiernan, los que elegimos (Políticos), y los que nos impusieron estos últimos (Banca).
No puedo olvidar a ese padre de familia de condición analfabeta gritar delante de una cámara, que el ascenso de su equipo a 1ª, era lo más importante que le había ocurrido en su vida. Y junto con él, saltando a su alrededor su señora y sus hijos.
Pues sí, "Roma arde", pero mientras el pueblo tenga pan y circo...

¡DEJADME RESPIRAR!

Policía Nacional: Están para todo.

Vi el vídeo lamentable que el diario "El País", publicó el domingo pasado, donde unos policías nacionales anti disturbios, navegando por la noche entre peregrinos de la visita Papal, propinan una paliza a una chica, su novio y un periodista.
Fue decepcionante. Me sentí muy defraudado por lo que presencié en esa grabación de un móvil de un ciudadano, y también por lo que oí decir al policía que dirigía a los demás.
El lunes escuché al representante del Sindicato de la Policía, en unas declaraciones a Radio 5, condenar el "exceso de celo" de sus compañeros y justificarlo con la tensión acumulada por los meses que han estado a cuenta de los acampados en Sol, y las presiones de los políticos responsables de la seguridad ciudadana en Madrid.
Hoy escribo mi opinión habiendo sopesado lo que vi y oí, incluso poniéndome en el caso de que el agredido hubiera sido yo mismo.
El que no rompe un plato, es porque jamás trasiega con vajilla. No hemos presenciado violencia de la policía local de Madrid, porque simplemente son unos pone-multas, que cobran en muchos casos hasta el triple que un agente nacional, y como cada uno conoce en su localidad, trabajan lo menos posible y las más de las veces son unos maleducados (Ojo, que conozco excepciones). Por lo que los únicos en poder ejercer la violencia física son los que han sidos autorizados para ella.
La chica, muy joven, insulta desde la otra acera a los agentes, con razón o sin ella, pero es que es un delito insultar a un agente de la autoridad. La pobrecilla no tuvo la picardía de salir corriendo a tiempo y fue violentada con unos cuantos porrazos. No está bien. Debían de haberla identificado, inmovilizarla y llevarla a comisaría, presentando la oportuna denuncia. Pero esta vez no lo hicieron.
No tengo familia en ese cuerpo, aunque sí al hermano de un Amigo. Pero soy un ciudadano de 43 años, al que ese cuerpo en varias ocasiones me ha echado una mano. Si los paras por la calle, y les preguntas algo, siempre se dirigen con respeto y educación, y hacen labores que muchos no conocen, como acompañar a las UCI Móviles para reducir con delicadeza a un paciente psiquiátrico que se niega a abandonar su domicilio para recibir la medicación necesaria en un hospital.
Por favor, no hagamos sangre por estos errores; se depurarán. Esperemos que sí. Pero no olvidemos la labor tan enorme que hacen para que nuestras calles sean seguras, y las de imágenes en las que los hemos visto auxiliando a otros en inundaciones y otros cataclismos.
Por ellos, con sinceridad, intentemos comprender que gestionan la violencia, en las calles o en los estadios de fútbol, y que es normal que el trabajador se lastime, o lastime a otro con las herramientas de su profesión. Si un taxista ebrio, atropella a un peatón, no se nos ocurre arremeter contra el gremio del taxi.
Vuelvo a insistir. Lo siento por las personas que sufren abuso de la autoridad, cualquiera que sea la autoridad, pero si me dieran a elegir, me quedaría con los palos recibidos por esas personas, y no con el que me dio Hacienda hace unos años, y sin verlo venir.




¡DEJADME RESPIRAR!

LOS ABUELOS DEL PRIMER MUNDO.

Miro el escaparate de la agencia de viajes, fijando la atención en las fotos de esos viejos cachas y guapos, con los que promociona las vacaciones el Imserso. Son vacaciones fuera de temporada, cuando los hoteles y balnearios tienen la ocupación más baja.
Pero a los que disfrutan de esas merecidas salidas, no les achanta ese detalle. Van contentos como en un viaje de fin de curso.
Sin embargo, hoy no quiero hablar de estos viejos, "Nuestros viejos". Sino de "Los de nadie".
Esos que habitan sus últimos días en asilos concertados, o con más suerte, aun en sus casas. En ambos casos, en soledad.
Algunos, hoy recogen lo que sembraron. No cuidaron de su prole como debían, o el trabajo era tan duro, que sólo había lugar para la subsistencia: ropa, comida, un techo, pero sin tiempo para la ternura.
Por el contrario, en otros muchos, esos ancianos de hoy, fueron excelentes padres y madres, titos y titas, e incluso abuelos. Que criaron a sus nietos sin tener obligación alguna, para que el matrimonio de sus hijos fuera más cómodo, moderno, y se pudieran realizar como pareja.
Pero un día, esos achaques que sobrellevaban, los superan. Ya no rinden con la productividad necesaria para seguir viviendo como lo que debían ser: Los abuelos.
Reunión de hijos/as - Nueras/Yernos.
Resultado: Abuelos 0 - Hijos 1 (Fin de partido).
Comienzan rotando de una casa a otra (Tras la venta de la suya propia), ya se sabe, para cubrir gastos, que aunque las medicinas son gratis, no compran ropa con frecuencia y comen como pajaritos...Pues eso, que hay que repartirse las estancias y los ahorros de toda una vida.
Algunos tienen suerte de morirse en este proceso. En cambio, otros , supervivientes incluso de una guerra civil y su posguerra, se resisten a marcharse.
Nueva reunión familiar.
Resultado: Al abuelo/a hay que internarlo.
Siempre es por su bien. Eso se le dice a los vecinos y conocidos. "Allí van a estar mejor atendidos", repiten, intentando con insistencia que se haga verdad, a base de reiterarlo muchas veces.
Os invito a visitar un lugar de esos. Hasta los más lujosos son aparcamientos de muerte. Son diques secos, donde injustamente se hacen embarrancar a esos barquitos, que ya no navegan, pero que aún flotaban con orgullo y dignidad.
Bueno. Admito que tengo un nudo en la garganta. No me apetecía escribir ésto, pero ¡ Va por Ellos!.
Lo reconozco. Tengo mi parte de xenófobo/racista. No con el chino, ni el negro, ni el marroquí...
En eso soy tan "progre"como muchos de vosotros. Este rechazo me lo inculcaron de pequeño. ¡Los gitanos! ¡Si no te la dan a la entrada, te la dan a la salida! Sí, son nuestra piedra de toque.
No permito (Vamos porque soy yo el que escribe este blog), que entremos en historias de trapicheos, drogas y demás asuntos. No en este sitio.
Si he sacado este pensamiento vergonzante e íntimo, y lo hago público es para enfrentar un hecho: No veréis nunca a una abuelo gitano en un asilo.
No nos gusta el dato. ¡ Pues nos jodemos!
Muchos nos permitimos el criticarlos (Habrá ocasiones que tengan una clara justificación), pero en lo tocante a sus mayores, ¡Señoras y señores!, nos dan una lección magistral.


Como colofón, usemos unas de nuestras vacaciones, y el que pueda, que pille un vuelo "Low cost" a Sudán, Gabón, Yakarta o Perú. Sí, esos sitios a los que llamamos el tercer mundo.
Allí, llegar a viejo (Como dice la canción de Serrat), es menos malo. Eres considerado un sabio, porque atesoras más experiencia vital que los demás. Eres cuidado, escuchado y respetado hasta tu último aliento. Y aunque , ya cadáver, te coman las moscas, son las mismas que se comen a los vivos.
Tomemos nota. Los maduritos de hoy, esos que nos creemos los reyes del Facebook. Los mismos que nos preocupamos por si tendremos pensiones, o no.
Yo, personalmente, preferiría vivir en el primer mundo, y que me dieran en adopción al tercero cuando ya me lo hiciera todo encima.
Ya veis, egoísta hasta la tumba.




¡ DEJADME RESPIRAR!

VOLVER AL MERCADO (Después de los 40)

Sí. Digamos que es la resaca de la anterior entrada. Pero es que llegar al ecuador de tu vida (Al menos en las estadísticas más optimistas), y tener de nuevo que volver a eso del cortejo es complicado.
Vamos a seguir con nuestro anterior personaje. Varón, ex-mileurista y viviendo durante un año con sus padres. Éstos ya le han dado la charla de que debe retomar su vida, volver a darse una oportunidad...Vamos, que hay que buscarse otro sitio dónde vivir que tus progenitores ya no dan más de sí.
Bien, ha encontrado pluriempleo y ha alquilado un pisito en la periferia, donde tener algo de intimidad y que sus hijos vuelvan a tomarle en serio. Parece que es cierto eso de que la vida continúa, y en un arranque de autoestima, se mira en el espejo y promete que su vida ha de reiniciarse.
Lamentablemente no hay academias para estos casos, tienes que ser autodidacta. Y eso es difícil; pasaste de que te comprara los calzoncillos tu madre, a que lo hiciera la madre de tus hijos. Y del vestuario no hablamos. Un año sin actualizarlo, has engordado y casi todo tiene la marca Decathlon. Bueno, lo del vestuario se puede arreglar (Para eso está el C&A y el Kiabi), y la forma física...bueno eso tendrá que esperar. De todos modos lo tuyo ha sido siempre el rollo intelectual, ser gracioso y no parar de hablar. Un colega te dice que eso ya no se lleva, que ahora lo que "pega fuerte" son las nuevas tecnologías, has de estar en las redes sociales (Porque si no eres como un fantasma), y necesitas un smartphone que te tenga en todo momento conectado. Nada, me abro una cuenta en el Meeting, falseo más que el curriculum de un veinteañero, y a esperar.
Oye, la página esa de contactos funciona,y pensar que me planteé ahorrarme los 80 eurazos. Pues nada, vuelvo a tener una cita, y encima la tía está buenísima.
Llegas a la cafetería donde os habéis citado, casi guardándote el bonobús (Tu ex también se quedó el coche, que era lo único que ya estaba pagado), y te detienes en la entrada, respiras, te cargas de optimismo y entras.
Has llegado un poco antes de la hora, y se ve que después de tantos años, eso de que al hombre lo hagan esperar sigue estando de moda. No importa, me he sentado al fondo con una buena visual de la entrada, así la podré observar cuando aparezca.
Sólo 15 minutos después de la hora, aparece una mujer que podría ser ella. Se ve que no eres tú el único que maneja el photoshop. Ella te reconoce, se acerca sonriente a la mesa que has elegido, y os dais dos besos formales.
Tras unos minutos de romper la tensión, ella se lanza y en un momento os ponéis al día. Los dos divorciados y con la parejita ambos. Tú eres consciente de que estás flirteando con el lado oscuro. Que detrás de esas sonrisas nerviosas hay otro gilipollas como tú que ha sido expoliado. Pero en ese momento piensas que lo jodan, que ahora te toca a ti disfrutar de lo que él consiguió en su vida marital. Con un poco de suerte, puede que acabes incluso roncando en su ex-colchón de viscolástica, ese que aún no ha acabado de pagar.
Se ve que ella estaba tan necesitada como tú, porque en esa primera cita, acabáis en su casa. No te da tiempo ni a fisgonear, tras cerrar la puerta empieza el forcejeo. Eso es como montar en bici. Vamos que es lo que te dijo tu colega.
Os vais desvistiendo en penumbra, tú acojonado sin saber si hay alguien más en la casa. Ella parece que lo intuye, y te tranquiliza diciendo que su hermana le hace de canguro. A empellones es conducido a la habitación principal. Una cama desconocida, todo desconocido y ella jadeante que te pregunta: ¿Te gustan de sabores o estriados?. Tú, en ese instante no sabes si te están ofreciendo un postre o una bebida. ¡Joder, que lo que tiene en las manos son condones!. Hace miles de años que no usas uno, vamos desde el primer noviazgo, y no mucho tiempo porque te cortaba el rollo. Y ahora, con la tensión que estás acumulando no eres capaz de procesar si el gorro te lo tienes que colocar en el pito, o mascarlo cual chicle. Ella, que es todo solicitud, te vuelve a echar un cable, lo abre de un mordisco, y plis-plas, ya tiene a Don Pepito con la gabardina puesta. La quieres compensar e intentas hacer un alarde de tus ensayados preliminares, y todo genial, pero con tanta concentración en el examen oral, el lápiz pierde punta, y sobra mas funda que carne. Bueno, ya no eres un chavalote y tienes tus recursos. Como todo está en penumbra, tiras de imaginación y piensas en esa vecina que te ha puesto siempre. Aquello se anima, y al final el lance queda en un bien alto, con bis incluido.
Después, una vez que las respiraciones se calman, ninguno de los dos quiere ni encender luces, ni decir nada. Por supuesto, ni ella te pide que te quedes, y tu agradecido. Ya nos llamamos. Ha sido fantástico...
En la calle respiras satisfecho. No por haber follado, sino por haberte largado pronto de aquel sitio y sus malas vibraciones. Ella, se ducha, abre esa botella de vino que esperaba a la continuación de la velada, y se la bebe, entera, con placer tumbada en su sofá, mientras un programa amarillo parlotea de fondo. "Menos mal que no ha querido quedarse", piensa.
Sobra decir que esa experiencia no se volvió a repetir nunca más. Ella, que ahora tiene recursos, sale con otras amigas en igual situación, y cuando quiere un apaño, pues se lo busca, pero jamás en la casa de sus hijos.
Él aún no lo sabe, pero terminará saliendo con esa compañera del instituto a la que no echaba la más mínima cuenta, y en la que descubrirá una nueva oportunidad de amar y ser amado.
Si a ambos les irá bien. ¿Quien sabe? Lo único certero es que la soledad es mala, sobre todo si es impuesta. Y que todos, sin excepción, nos merecemos todas las oportunidades del mundo.

¡DEJADME RESPIRAR!

¿POR QUÉ ME CASTIGA, SR. JUEZ?

Según la R.A.E., el término "Igualdad ante la ley" significa: "Principio que reconoce a todos los ciudadanos capacidad para los mismos derechos."
En el año 2007, concretamente el 22 de marzo, fue aprobada la "Ley Orgánica 3/2007... para la igualdad efectiva de mujeres y hombres."
Tras 4 años de la aplicación de ésta, encontramos la eterna singularidad de éste nuestro País: No tenemos término medio..
Se ha pasado de una mujer subyugada por el macho, sin derechos individuales y con una absoluta dependencia; a todo lo contrario.
Bien, no voy a polemizar (Al menos hoy), y voy a focalizar un solo aspecto.
Cuando una pareja , que tiene hijos, decide dejar de quererse, soportarse, convivir. Podemos indicar que esa relación ha caducado. Esos dos seres adultos, que un día incluso se amaron, dejan de hacerlo.
Puede que él haya llegado a ser un mal marido, o , ella una pésima esposa. O nada de lo anterior.
Las relaciones se mustian y finiquitan cuando no hay voluntad, por ambas partes, de mantenerlas vivas.
Pero, si yo , como hombre no he sido un buen marido, sí he podido ser un excelente padre.
Entonces, ¿Por qué esa ley me discrimina? ¿ Con qué derecho un juez/a me impide ver a mis hijos cada vez que quiera?.
Claro, esto es como el parir; es más fácil y natural hacerlo en cuclillas, pero como al médico obstetra le era más cómodo sentarse y verlos venir de frente...Pues esto es lo mismo. Como la relación está rota, y ya está dispuesta la "Desigualdad" de que los niños están siempre mejor con la madre (Da igual que ésta sea superresposable, o una desquiciada.). Nada, a todos por igual. Un día a la semana, un fin de semana sí, otro no, y partimos las vacaciones por quincenas; que en vez de hijos y custodias, sus señorías parece que gestionan aparta-hoteles.
" Oiga Sr. Juez, si mi sueldo son 1200 euros brutos, y debo seguir pagando la hipoteca del piso que ya no habito, ¿Cómo pretende que le pase a mi mujer 600 euros  como manutención de mis dos pequeños?.
Las caras de gilipollas que se habrán visto en todos los juzgados de familia de España.
Pues eso es lo que hay. Nos guste a los hombres o no. Aunque sea evidente que tus hijos no se van a comer al mes esa cantidad de dinero ni por asomo.
Además, cuando mamá los deje con los abuelos maternos, titas y demás familia política, esos días comen y visten de la olla común, o sea, lo que se dice gratis.
Y cuando les toca al papá , puede que aparezcan con unas muditas y algún peluche bajo el brazo; pero no traen las fiambreras con la comida para esos días, no, esa la pone papá también (Las más de las veces los abuelos paternos, porque ahora papá ha vuelto a vivir con ellos).
Señoras, ciudadanas. ¿Por qué miran para otro lado y no salen a protestar por tan gravosa injusticia?.
Pues deberían.
Mañana el afectado podrá ser uno de sus hijos varones; no olviden que esos enanitos entrañables, algún día crearán su propio clan. Y se podrían encontrar en la misma situación de la que usted sacó un beneficio injusto.
Pero entonces, la otra será una "Lagartona" y su vástago un "Pobrecito".


¡DEJADME RESPIRAR!


                                                                                                                      (Continuará...)